окно в апрель

чем дальше в жизнь, тем злей и непонятней
проходят дни, как дымное пятно,
и лишь, как встарь, светло моё окно
с чернеющей на крыше голубятней.

весенний город стелет море крыш,
над ним колокола звенят к вечерне,
твои мечты темней и суеверней,
и ты о жизни тихо говоришь.

последний луч за кровлей тихо сгинул,
в душе, как месяц, всходит лик тоски,
а вечер уж жаровню опрокинул
и по небу рассыпал угольки.

1914

один

окна запотели.
на дворе луна.
и стоишь без цели
у окна.

ветер. никнет, споря,
ряд седых берез.
много было горя...
много слез...

и встает невольно
скучный ряд годин.
сердцу больно, больно.
я один.

декабрь 1900

рождение футуризма

художник в парусиновых штанах,
однажды сев случайно на палитру,
вскочил и заметался впопыхах:
«где скипидар?! давай, — скорее вытру!»

но рассмотревши радужный каскад
он в трансе творческой интуитивной дрожи
из парусины вырезал квадрат
и… учредил салон «ослиной кожи».

<1912>

***
перешагни, перескачи,
перелети, пере- что хочешь -
но вырвись: камнем из пращи,
звездой, сорвавшейся в ночи...
сам затерял - теперь ищи...

бог знает, что себе бормочешь,
ища пенсне или ключи.

***
люблю людей, люблю природу,
но не люблю ходить гулять,
и твердо знаю, что народу
моих творений не понять.

довольный малым, созерцаю
то, что дает нещедрый рок:
вяз, прислонившийся к сараю,
покрытый лесом бугорок...

ни грубой славы, ни гонений
от современников не жду,
но сам стригу кусты сирени
вокруг террасы и в саду.

элегия

папироса.… ещё и ещё папироса…
я курю и в окошко смотрю.
над водою всё ласточки кружатся косо.
покурил. закурил. и курю.

мысли – злы. для мучений больного вопроса
нет ответа иль бледен ответ.
папироса. ещё и ещё папироса…
а забвения думам мучительным – нет.

пепел стол весь усыпал… с тупого откоса
в пруд сбегают утята толпой.
папироса. Ещё и ещё папироса…
как всё глупо, старо, боже мой!

24 января 1909